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El enfado con la poesía

Que los versos se quedaran en domingo
y en los parques con los techos azulados,
no me extraña, no me duele.
Cuando tratas de engañarme construyendo
los poemas por encima de la herida,
los poemas que nacieron de la herida,
los poemas supurados por la herida,
no me extraña, no me duele.

El enfado es otra cosa.
Vivir para mis horas
el tiempo de otros, por ejemplo.
Añorar lo que no he sido nunca,
pero me habría gustado.
Creerme el pensamiento firme
de alguien que vive en mi cabeza. 

¿Quién le dice a la poesía lo que no debe contarse?
Migran las palabras cada poco,
como vuelan emociones de veleta
que lo mismo son invierno que verano.
Me confunde tanto giro.
¿Soy yo quién escribe los poemas
o son ellos los que escriben sobre mí?

Fracasar contigo era tenerte a mi lado.

Ha pasado una década
desde aquel abril.
Conseguiste que te viera,
que girara el catalejo
y vendiera mi destino
por un beso.
¿Recuerdas?

Ahora soy mucho más vieja
que la ingenua de altavoces
resonándole en el pecho
y una fiesta en pleamar
entre sus piernas.

Era sencillo.
No nos costaba decir la verdad
porque no nos la creíamos.
Un juego muy divertido
donde la única regla era cubrir
los ojos
con una venda.
Luego, vino el error.
¿Cuál?
No sé, todos.

Te lo dije:
no hay fechas importantes,
solo latidos que ponen vida 
en el calendario.
Por eso,
no borraría ni uno solo de los días
que fracasé a tu lado.  

Comentarios

  1. Me ha encantado la última frase, me he enamorado de ella y de su significado que he hecho mío.
    Algo tiene abril...es mi mes! :)

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  2. Me ha encantado la última frase, me he enamorado de ella y de su significado que he hecho mío.
    Algo tiene abril...es mi mes! :)

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  3. Ya somos tres con el mes de abril subrayado en amarillo (es que es mi color favorito).
    Añado por extensión, a Soraya como "abrileña"...😁

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  4. Nada más que decir. ¡Viva abril!

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